Mad Men caca

Carlos Pott

(Practico hoy un modelo de entrada más breve, acaso también más fresco y juvenil, siguiendo las exigencias de un público -ni fresco ni juvenil- educado en los ajetreos de la revolución industrial.)

¿Conseguirá Manuel eludir las
traiciones de los archivistas?
Thomas Pynchon no pudo.

No sé, ya les digo, lo que ha podido ocurrir con Manuel; hace mucho, como saben (y celebran), que no escribe, pero a mí no me ha dado ninguna explicación, y empiezo a sospechar que ha abandonado el país, quizá alarmado ante mi urgencia por publicar ya de una vez la primera entrega de nuestro videoblog. Él, que imagina su nombre googleado every day all over the world, teme una tal exposición pública. Yo la anhelo, pues la tengo por el primer paso para alcanzar el único objetivo que pudiera hacerme partícipe de alguna praxis: presentar un late night en una televisión generalista.

Además me han despedido del trabajo, simpar victoria (if the victory is pyrrhic, I haven’t won it, que escribió John Ashbery). En pocos días, y aun rumiando la ceniza de mi humillación a manos del mundo real (otra vez él), he recuperado mi soberanía y, gracias a ello, he anulado las preocupaciones que en las largas horas y desvelos que me robaba el afuera me habían hecho más consciente de mi cuerpo, más concernido por mis sufrimientos, más cercano a declarar que tenía intimidad, sentimientos… ¡y que me importaban! Solo la escrupulosa auto-gestión de uno mismo nos libra, como sabía Fray Luis, del amor y la esperanza.

Pero arrastro el signo de tantas servidumbres… Yo también, ¡no solo Europa!, estoy enfermo de mí mismo; o, mejor dicho, soy todo mi bien y, por ello, mi mayor mal… y me dejo guiar por la melancolía que tiene, en materia audiovisual (no descuiden el tema de este blog), un síntoma evidente: ver aquello que uno no quiere ver arrastrado por una idiotez sin nombre; la metodología que impone el seguimiento de series de televisión nos exime de procurarnos nuestras propias disciplinas.

Pero no puedo más, ni un capítulo, ni un minuto más de ese engendro que es Mad men. ¿Cómo he llegado hasta mediada la quinta temporada? No importa; es esa una parte de mi historia personal (del relato épico de mi yo) que es hoy ya inexplicable y brumosa, y es que no todo es vigilia la de los ojos abiertos.

Allá donde esté, Thomas Pynchon
no está viendo Mad men.

Como saben quienes la han visto, la serie es, además de necia y progre, tacaña y morosa y, no obstante, irritantemente enfática. El único motor creativo que parece activado en ella es la puesta en circulación de los signos de los tiempos dentro del doble espacio de relaciones (personales y laborales) de los personajes: los acontecimientos históricos (la serie responde, como si tuvieran un interés de primer orden, a preguntas like: ¿cómo vivieron los individuos de a pie la muerte de Kennedy?, ¿qué aspectos engloba la experiencia del consumo de drogas?, ¿cómo se lleva lo de ser mujer en un mundo de hombres?... Denme el tiro de gracia) y los discursos sociales que son sancionados con una severidad desencajada y risible (aquí ni el racismo, ni el machismo ni el clasismo son bienvenidos), confirmando que no hay una forma más retrógrada (más progre, quiero decir) de juzgar el pasado, que el humanismo (y la posición de victoria moral que garantiza, como mostraron The great dictator o Schindler’s list).

Se acabó, les decía, la convivencia con todas esas psicologías pacatas y elipsis vanidosas; con la soberanía de los atrezzistas (que son los que más se lucen y los que más quieren llamar nuestra atención: ese énfasis estético -la reconstrucción como fin bastardo- es la serie; pero también el énfasis estilístico de sus medias palabras, sus sentimientos soterrados, sus miradas esquivas… todo lo gris y desierto, todo lo banal y pequeño-burgués que hay en el mundo)… Volver a ver Lost, volver a ver Lost… (apunto en la agenda justo antes de tachar aliviado el claustro general del 3 de septiembre).

Él es un lostie.